Razón de Estado

"Da igual que el gato sea blanco o negro, lo importante es que cace ratones"
Deng Xiaoping lo dijo.
Parece una paráfrasis de aquello de Nicolás Maquiavelo: El fin justifica los medios.
Pero no es así.
La razón de estado, que era el fundamento de NM, estaba siempre referida al príncipe como proveedor del bien común.
Cuando se van de mambo, sirve para que se lleven puesto todo.
El silogismo no es complejo.
Es, en todo caso, extremadamente ególatra: La razón es importante pero.... Solo yo tengo la razón... Harán lo que yo ordeno, "L'État, c'est moi": Luis XIV,l; "Soy yo, no el parlamento" :Napoleón. Es el "Hablo yo, o pasa un carro" de los muchachos en el café, es el "Vamos por todo" de Cristina.
Lo de Deng es mas pragmático y es el resultado del "mestizaje" que sufre el comunismo, incorporando reglas y principios del capitalismo, montado sobre 5.000 de cultura.
Los resultados no fueron malos. 600 millones de campesinos pasaron a ser clase media en China.
En filosofía, la combinación o armonización de dos ideas aparentemente opuestas se llama sincretismo.
Yo creo que hay que empezar a sintetizar ideas para buscar puntos de equilibrios y coincidencia que nos proyecten para adelante. Es hora de "sincretizarnos"
La tilinguería no nos esta dando resultados.Digo... a lo mejor es hora de dejamos de mirarnos el color y de ponemos a cazar ratones.
P/D.
Un DEBE para la economía China: No evaluó IMPACTO AMBIENTAL y vamos a pagar las consecuencias. Todos los otros vaivenes son financieros

Oh, Dioses !!!.. Arjona...

Vivimos creyendo que desde el fondo de los tiempos hay una batalla entre el bien y el mal, una indefinida lucha entre Dios y Satanás.
Así nos lo cuenta la historia oficial y las religiones institucionalizadas.
A mi me parece que esto ya esta resuelto.
Para mi, firmaron una especie de armisticio por medio del cual se repartieron el Universo, no se si en partes iguales, pero en el que claramente nuestro mundo, le habría correspondido al Maligno.
Los dioses o Dios no pueden ser tan malos de permitirnos las guerras, los carteles de las drogas, la política...
Y a Arjona...

Obvio que indigna la cacería.... pero nos comemos al asador un corderito... somos contradictorios, dijo mi amiga y a mi me pareció que allí no había contradicciones y creí que que debía ensayar una argumentación.

Veamos.

Yo los he visto, no me han contado, los vi en el campo, a los pumas, cazar para comer. Es un acto absolutamente natural y despojado de cualquier mandato cultural. Usando una metáfora ictícola " Pescado grande se come al mas chico", para no mencionar la de Martin Fierro: "Todo bicho que camina, etc"

Desde ese principio, digamos "filosófico", corderos, vacas y gallinas, son criados para satisfacer las necesidades alimentarias del humano.
Las criamos ad hoc, para tenerlos en todo momento, para no andar compitiendo con los predadores naturales y porque las necesidades de los humanos son mas grandes, porque somos "mas muchos,".
Yo soy un prosumidor que cultivo y crió mi propio alimento, pero hay miles que no lo pueden hacer de modo que cultivo y crió también para atender parte de las necesidades alimentarias de los que no producen y de paso vendo mi producción "excedente" y me hago de los mangos necesarios para adquirir lo que no produzco. Ese es MI esquema.

Hay otros esquemas, mas intensivos y tecnificados. Verdaderas fabricas de pollos, cerdos y demás. De eso no opino, porque tengo mis reservas éticas al respecto.

Siguiendo aquella linea argumental, encontramos al que no produce pero paga para poder hacerlo.
Digamos que este es el tipo que paga para que yo mate un cordero para él.

Mas adelante todavía encontramos al que ya ni sabe que para comer un cordero hay que matarlo primero. Y alguno habrá que creerá que se cultivan como las manzanas.

Y asi.. Hay varios estadíos intermedios

Si seguimos avanzando vamos a andar y andar en eso de bicho chico es devorado por el mas grande hasta caer en el territorio de la pelotudez como ocurren siempre con estas cosas.

Vamos a encontrarnos con la necesidad de los ricos de demostrar en todo momento que la tienen mas larga; con el imperativo de cazar animales solo para la foto, por que no es ninguna necesidad de subsistencia matar para presumir de rico; vamos a encontrarnos con los toros de lidia; nos vamos a encontrar con la guerra... y sigue, la lista es larga...

No hay justificación ni argumentación posible - al menos si se quiere dar al hombre el carácter de ser racional- que justifiquen estas "barbaridades culturales"
Racionalmente, la caza, la lidia de toros, la guerra, tienen un factor común que es el viejo rito del odio que se perpetúa en la sangre que se derrama.

Me canse... me voy a comer un asado...

Todo comenzó hoy al mediodía queriendo hacer una ensalada.
Me tocó una cebolla inusualmente picosa que me hizo llorar de veras.No recordaba los pormenores, asi que decidí investigar.
Después del tomate, la cebolla es la hortaliza preferida de mucha gente. ¿Qué serían las salsas o las ensaladas sin ellas?, se pregunta Aljoscha Blau, un editor de libros también asaltado por la misma duda.
La cebolla se cultivaba en Babilonia y Egipto ya en el año 4000 a. C. Se puede leer por ahí, que el faraón Keops, hacía repartir cebollas todos los días a los aproximadamente cien mil esclavos que trabajaban en la construcción de su pirámide, replica la Wiki.
No llegó a Europa sino hasta los inicios de la era cristiana, precisamente a través de los ocupantes romanos y se extendió por todo el continente: los europeos que más cebollas consumen son los ingleses y los alemanes, me grita uno desde la sala de estadisticas.
Forma parte de la familia de las liliáceas y normalmente es una planta bianual, aporta una amiga que le gusta sistemática vegetal y los ceviches.
Hay unas trescientas variedades diferentes entre las que se destacan la cebolla común o cabezona, también conocida como valenciana, esféricas, de piel marrón brillante, pulpa blanca y suave; la blanca, mas bien aplanada, un tanto mas pequeña y picante; la cebolla roja, ideal para ensaladas e infaltable en los ceviches; la cebolla de verdeo, las cebolletas cambray las bermudas y algunas variedades bastante frecuentes en las cocinas como los echalottes y la ciboulette, dice desde su pagina, con ojos llorosos, Poncho Cadenas, un cocinero mexicano.
Todas ellas se componen de agua en casi un 90%, contienen mucha vitamina C y vitaminas del grupo B, minerales, hidratos de carbono y azúcar, y tienen un efecto antibacteriano, me susurra un nutricionista y se va a comer un asado.
Lo cierto es que la preparación de muchas variedades de cebollas resulta bastante molesta: Es que cuando partimos una cebolla en trozos, desencadenamos una reacción química: en la capa exterior de células de la cebolla hay un compuesto que contiene azufre, el aminoácido isoaliina. En el interior de las células de la cebolla se encuentra la enzima aliinasa. Cuando se destruyen sus células con el corte del cuchillo, entran en contacto las dos sustancias. Estos compuestos sufren una reacción química que los transforma en moléculas sulfuradas más volátiles, que son liberadas al aire.
Cuando toman contacto con los ojos reaccionan con la humedad de ellos, generando ácido sulfúrico, que es lo produce esa sensación de quemazón. Las terminaciones nerviosas son muy sensibles y detectan esta irritación. Entonces el cerebro reacciona diciéndole a los conductos lacrimales que produzcan más lágrimas para diluir el ácido y proteger así los ojos.
Hay innumerables trucos que, según se dice, evitan que la cebolla sea causa de llanto: poner una vela encendida al lado de la tabla, cortarlas debajo del agua, ponerse gafas de buceo.
Habrá que probar.
Además, seguro que habrá quien tenga otros trucos…
Yo las enfrío en el refrigerador un rato antes.
(Si me acuerdo, claro)

Angel Vicente Peñaloza. "El Chacho"

Cuentan que un 12 de noviembre se moría el Chacho Estas son las palabras que el poeta riojano Chito Ceballos puso en sus labios en aquel aciago momento:

“ Me matan, mas no saben que a mi nadie me mata pues no soy una carne desgarrada que muere sino un mito que el Llano de La Rioja dilata y esta lanza iracunda con que me asesta, me hiere pero también clausura con honor mi camino, me salva del olvido y de estos menesteres menores que me ha estado imponiendo el destino. Envejecer sin luchas, sin riesgos y sin gloria, en idénticos días de baraja y de vino. Obstinada moharra que hoy me asciende a la historia, hoy 12 de noviembre frente al pueblo de Olta mis viejos huesos cesan, mas nace mi memoria.”

En efecto, derrotado militarmente, El Chacho, se entregó en la estancia de Oros, donde se había retirado, entregando su última arma, su facón, no obstante estar indefenso, el coronel Irrazábal lo hiere con su lanza y de inmediato ordena degollar al agonizante caudillo que no había insinuado defensa alguna.

Sigue Chito Ceballos:
“Y las hembras que plañen mi minúscula escolta, ignoran que este día jerarquiza mis días: se que nazco a los siglos, lo demás… ¡qué importa! Ahora cobra sentido mi vida toda entera, mi vida de pailero sin pausa y sin hechura. Ahora siento que todo por fin que ha terminado. Así nomás debían terminar estas cosas, es justo que tal sea. Mi ciclo se ha cerrado el hombre pasa y muere la leyenda perdura: yo vivo desde ahora en coplas y consejas. Soy huésped de guitarras materia de ternuras y de cuentos que cuentan a los changos los viejos”.

Tras la derrota de Caucete que impidió que ingresara en San Juan, el ejército nacional lo persiguió sin descanso. El mayor Irrazábal encontró a Peñaloza en un rancho de Olta, provincia de La Rioja, lo increpó al grito de: “¿Quién es el bandido del Chacho?”, y recibió como respuesta: “Yo soy el general Peñaloza, pero no soy un bandido”.
Poco antes le había entregado su facón al capitán que lo detuvo. Confirmando sus dichos en carta a Mitre, Irrazábal lo mató delante de su mujer y de su hijo, y luego ordenó clavar su cabeza en una pica para escarmiento del pueblo.

Chito Ceballos concluye:

“Yo me hubiera sentido torpemente humillado si no me araba el pecho esta lanza collareja.¡Ya acaban! ¡Ya el degüello! Y esta sangre numerosa, viejo rito del odio que en mi se perpetúa… Y se cortó don Angel Vicente Peñaloza, lo lloró largamente una piadosa garúa”


Dicen que en la hoja de su facón se leía una frase:
“El que desgraciado nace, entre los remedios muere”.
No fue su caso

Parábola del pollo. Bill Mollison.

"En toda la agricultura de gran escala que, tristemente, es la influencia más destructiva en toda la faz de la tierra,el pollo se convierte en una parábola, el cual, como representante de una especie de animales mantenida por el hombre, consume mucha más labor humana en la agricultura de lo que devuelve en comida. El 70% de todas las cosechas de cada hectárea de cada campo de trigo va a los pollos y el 30% para el uso humano, incluso para usos no alimentarios. Entonces gran parte de la agricultura está dedicada al pollo, pues la mayoría de tractores, carreteras, redes rurales se construyen para servir al pollo. El 35% de la energía del conjunto de la sociedad se emplea para el tratamiento de la comida del pollo. El pollo es un gran consumidor de energía."
Así que el hombre trabaja para el pollo. El pollo trabaja muy poco para el hombre."

Y la da la solución.

"La permacultura ayuda a decidir dónde colocar algo de manera que funcione en relación con otras cosas. Siempre que esto no se dé, habrá problemas. Cada entrada que no viene proporcionada automáticamente se tiene que proporcionar. Cada salida que no se pase a la cosa que la necesita, tiene que ser eliminada. Por lo tanto todas las salidas no diseñadas se convierten en contaminantes y toda contaminación es una salida sin diseñar. Todas las necesidades insatisfechas representan trabajo, y todo trabajo representa la satisfacción de necesidades insatisfechas. Nada de esto es necesario, si se ha colocado cada elemento relacionándolo con sus necesidades y salidas.
Si tiene éxito no hace falta hacer nada, y simplemente uno se tropieza con los productos, ya que de vez en cuando uno necesita huevos o pollos."

La permacultura es la tecnología más avanzada de los perezosos.

EL DUEÑO DE LA PELOTA

"Cuando era chico el Gordo Martínez no era tan gordo pero los pibes del barrio ya le decían el Gordo.
Vivía con su familia en una modesta casa de dos plantas igual a todas aquellas que fueron edificadas por los ingleses a principios del siglo pasado mientras construían el ferrocarril. Sin embargo era considerada una extraordinaria mansión por los demás niños que la comparaban con las sencillas casas de una planta en las cuales vivían. Tal vez aquellas tejas rojas sobre las ventanas de madera verde y el jardín cuidado adelante era lo que le daba un aspecto de casa europea de cuento que tantas veces habían visto dibujada en los libros infantiles y por eso descontaban que el Gordo Martínez era millonario cuando en realidad no lo era. Su familia estaba compuesta por él, su hermana menor, su padre que en aquella época trabajaba en una mueblería, su madre que daba clases de inglés y su abuela viuda que los acompañó durante muchísimos años y fue la encargada de cuidar el jardín hasta que murió y entonces lo revistieron con cemento porque era más práctico que cortar los yuyos, podar la enredadera y regar las plantitas.La canchita de tierra quedaba a pocos metros de ahí y todas las tardes, al salir del colegio, el Gordo Martínez llevaba su propia pelota para jugar porque era millonario. Si se pinchaba conseguía otra. Jugaba mal, muy mal, pero no solamente era el dueño del balón sino que además era un gran pibe, por eso todos lo querían y nadie tenía corazón para dejarlo afuera de los equipos aunque disimuladamente se peleaban para no tenerlo de compañero. Aquellos “pan y queso“ tenían demasiada mayonesa rancia. El empeño del Gordo era innegable, le gustaba el fútbol en serio y por más que lloviera o hiciera frío se aparecía en la canchita con la redonda bajo el brazo y la largaba al pisar esa tierra como quien entrega un hermoso perro manso para que todos disfruten de su compañía. Jugaron un millón de partidos ahí hasta que construyeron un condominio y los veranos empezaron a pasar simples y los inviernos dobles. De pronto aquellos chicos crecieron más rápido que en las fotos y entre mudanzas y otras cuestiones naturales de la vida dejaron de frecuentarse casi sin despedidas. La mayoría se fue casando y entonces aquellas fiestas ampulosas se convertían en uno de los pocos puntos de contacto que tenían para verse. Llegaron a sospechar que se casaban y hacían fiestas solamente como una excusa para juntarse. Y puede ser que tuvieran razón porque muchos de esos matrimonios duraron menos que la luna de miel. El único que no se casó fue el Gordo que se quedó solo en aquella casa de cuento con final triste.Nadie más supo nada de nadie hasta que hace algunos años el Gordo los contactó a todos con mucho esfuerzo a través de las redes sociales y les propuso elegir un día a la semana para jugar al fútbol. Entre hijos, trabajos y otras excusas la mayoría expresó dificultades para concurrir, sin embargo él armó un Excel con la disponibilidad de cada uno y finalmente halló un día, un horario y una cancha de Fútbol 5 estratégicamente ubicada para que todos pudieran dar el presente. Y lo logró.Los pibes del barrio estaban bastante cambiados, las cabelleras tupidas casi escaseaban y algunos eran casi irreconocibles. El Gordo sí, ahora estaba gordo de verdad. Por supuesto que como en todos los temas de la vida los roles se mantenían idénticos a cuando tenían ocho años, por eso la historia volvía a repetirse y por más que el querido dueño de la pelota había logrado convencerlos a todos para jugar una vez por semana los demás seguían sin querer tenerlo de compañero de equipo. El “pan y queso“ se reemplazó por un arduo debate en los chats de Internet para llegar a la cancha con los equipos ya conformados cada semana. La mayonesa rancia ahora se olfateaba desde la pantalla. El Gordo siempre lo supo pero nunca dijo nada.La cosa se hizo rutina de todos los miércoles a las 20 hs. Al Gordo lo ponían de arquero y no atajaba una. Lo ponían de defensor y lo pasaban como parado. Lo ponían de volante y se cansaba enseguida. Lo ponían adelante y no le hacía un gol a nadie, sin embargo después de cada partido se iban a comer y a tomar algo felices entre risas y anécdotas de otro siglo. Jugaron casi dos años hasta que durante uno de esos partidos en los que el Gordo estaba jugando de defensor bastante bien, proyectándose en varias ocasiones y rematando al arco con precisión, ocurrió lo que nadie podía imaginar. Al finalizar una de esas tantas corridas se quedó muy agitado apoyado contra uno de los palos y llevándose las manos al pecho. Los miró a todos negando con la cabeza como si se despidiera y un segundo después cayó muerto en el suelo.Desesperados entre lágrimas y gritos intentaron hacerlo reaccionar con respiración boca a boca, masajes cardíacos y hasta con cachetazos de impotencia mientras esperaban a la ambulancia que no llegaba nunca.Era inútil, el dueño de la pelota se había ido para siempre. Y parece que se llevó la pelota con él porque sus amigos jamás volvieron a jugar."


Esta es una crónica que tiene el estilo y la temática que a los setentosos nostalgiosos nos gusta mucho, cual es la del barrio de puertas abiertas, la canchita del baldío, la placita con sus rincocitos y lugares secretos, el almacén de la esquina, con el almacenero cascarrabias incluido.
Zambayonny es uno de los seudónimos de Diego Perdomo, un cantante y escritor argentino que escribe una columna sobre fútbol todos los domingos en el suplemento Ni a Palos que se publica junto al Diario Tiempo Argentino.

Rechazo como parte de la vida

Para tener en cuenta...
Se debe asumir el fracaso y el rechazo como parte de la vida.
Eso lo tiene que saber cualquier persona en este mundo interdependiente, haga lo que haga, en tanto dependa de la aprobación ajena.
Es más, no es malo sino que hasta casi sano de vez en cuando.
Da humildad, una nueva perspectiva y, a veces, anima a tratar con más fuerza para la próxima oportunidad.
Pero eso no significa que sea agradable.
Y es todavía peor cuando descubres que las razones detrás del hecho no fueron tan inocentes como te lo quieren contar.

COQUETEANDO A LOS TIROS

La música folklórica mexicana mas común y universalizada, como los sones, corridos, huapangos y jarabes, lo que conocemos como el género mariachi, suele tener una marcada tendencia a la exageración.
Eso hace que la música ranchera sea un género casi épico y su poesía lo demuestra.
Ellos, o están a los tiros con los federales y no un tiro sino quinientos, o con el corazón sangrando en la mano, bajo el balcón de la amada que no les da bola, o si les da, después los engañan con el mejor amigo, situación que por lo general termina con los malechores muertos en la cama y el desengañado en una cantina, ahogándose en tequila y jodiendo la vida a los mariachis, pidiendo, pistola en mano, "que toquen otra vez la que se fue".

Mire:

Como de rayo conteste con mi pistola
Matando cuatro y al cuñado de mi novia
Cuando llegaron policías de la montada
Ni echando bala me pudieron desarmar
Cuando a la buena presente declaraciones
Me preguntaron cuantas armas yo portaba
Les conteste que nada más reglamentaria
Dos cinturones con diez y ocho cargadores
(Juan Guerrero. Corrido)

Estoy en el rincón de una cantina
oyendo una canción que yo pedí.
Me están sirviendo ahorita mi tequila.
Ya va mi pensamiento rumbo a ti.
Yo sé que tu recuerdo es mi desgracia
y vengo aquí nomás pa' recordar.
¡Qué amargas son las cosas que nos pasan
cuando hay una mujer que paga mal!
(Estoy en el rincon de una cantina. Son. José Alfredo Jiménez)


Y de los corridos de la Revolucion ni hablar.
Las hazañas de Pancho Villa exceden a las de Superman.
Pero lo mas extraordinario es el trato cotidiano que le dan a la muerte.
Miren esta joya del Chente Fernandez.

Imposible sustraerse a la imagén de un hombre coqueteando con la "dama", que en realidad lo viene a buscar.

YO QUIERO SER TU MARIDO
Un día estaba tomando, adentro de una cantina
Cuando llego aquella dama, de blanco y muy delgadita
Le dije venga conmigo, a tomarse una copita
Le pregunte que tomaba, cerveza o vino del fuerte

Me contesto lo que sea, al fin que YO SOY LA MUERTE
Y no quieras vacilarme, nomas vengo a recogerte.
Le dije: ya que eso quieres, nada me importa la vida
Por culpa de la mujeres, quiero ahogarme en la bebida

Acompáñame esta noche, luego te llevas mi vida
Al ver lo triste que estaba, me dijo: yo me arrepiento
Voy a pedir por tu vida, para que sigas viviendo
Los que sufren por amores, deben de seguir viviendo

Le dije: no seas ingrata, yo siempre fui buen amigo
Si es que no quieres matarme, yo quiero ser tu marido
O por lo menos servirte, como tu mas fiel amigo

Me dijo de despedida, para mi el amor no existe
La muerte no tiene amigos, ni tiene quien la bendiga
Aquí te quedas solito, que te castigue la vida


En cierta forma ese es el argumento de All That Jazz, peliculón de los 70 de Bob Fosse y una de las coreografias musicales mas impresionantes de todos los tiempos

http://www.youtube.com/watch?v=JPGjQc79zOk
ESCUCHENLA...!

Cuando la irreverencia divierte

Una de las funciones del arte es la de provocar emociones. Una pintura, una escultura por minimalista o conceptual que fuera por lo general parte de la emoción del autor para provocar lo mismo - una emoción, (que puede no ser la misma, y por lo general no lo es) - en el que contempla la obra.
Los colores, las formas, los sonido, las palabras son solo los instrumentos y el producto artístico final, la obra, un mero vehículo de esas emociones.
Sin dudas que estamos transitando el camino de la controversia y las contradicciones, pero no se puede soslayar que el espectador, observador, lector, escucha, debe ser también un creador a la par del artista, desafío que si se me permite, es uno de los mas complejos e interesante del arte postmoderno.
Cuando comenzamos a intuir que lo que importa es lo que el autor siente, los creativos empezamos a ser cada vez mas cuidadosos y elaborados en el afan de mantener la originalidad y que el arte siga manteniendo la aureola mística y mítica creada en torno a la obra, el proceso creativo y el artista, especialmente por que debemos seguir resguardando aquello que el artista no puede ser mas importante que su obra.
De todos modos la obra sin el, por buena que sea, tampoco vale gran cosa. Un baldazo de pintura en la pared hecho por Federico Princich es eso, un baldazo de pintura en la pared. Hecho por Grau puede costar algunos millones, pero entiéndase bien y aqui lo interesante: Grau tampoco seria Grau, sin ese baldazo, Y Ud me diran.. ¿Qué es lo que hace la diferencia?. La Emoción de Grau,
El resto lo hace el espectador, que sabe quien es Grau y se imagina la emoción de Grau al ejecutarla. Es decir que no es un mero observador pasivo, sino que participa de la obra completándola en su propia mente, siente con el, y a traves de él.
Esto se vería mejor, dicho de esta manera: Una buena obra esta completa con un artista emocionado y un observador que se emociona.
Es decir el arte debe emocionar y divertir a quienes lo aprecian y a quienes lo desarrollan y ejecutan.
Claro.. a veces algo falla
Mirá a estos croatas de 2Cellos. Irreverentes, emocionales, sublimes, y la obra una joyita, esos truenos de camiones estremeciendo el aire, pero el auditorio, en el video, claro.

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Proclama del general Jacinto Lara

Proclama que el general Jacinto Lara dirigió a su división al romperse los fuegos en el campo de Ayacucho, ultima batalla con la que se derrotó el poderio españolen las Americas:

"¡Zambos del carajo! Al frente están esos puñeteros españoles. El que aquí manda la batalla es Antonio José de Sucre, que, como saben ustedes, no es ningún pendejo de junto al culo, con que así, fruncir los cojones y a ellos".

Ganaron la batalla solo para que hoy miles de calles y avenidas del pais lleven el nombre, aunque nadie sepa que carajos fue Ayacucho

Deseo poco y lo poco que deseo lo deseo poco

He decidido tener menos para tenerme mas, es decir, deseo poco y lo poco que deseo lo deseo poco, es decir, nadie me defraudará por que no espero nada de nadie y no le tengo miedo a la soledad por que no estoy solo, sino con quien yo elijo, que son las personas que he podido encontrar por el camino.
Esas son mis garantías contra la frustración.

Optimista

Optimista es aquél que cree poder resolver un embotellamiento del tráfico tocando la bocina...
¿O era necio?
¿No?
¡Boludo!
¿Tampoco?

¡Ah!. Ansioso.

Encarrerado el ratón

Cuando las decisiones están tomadas, todo se reduce a tiempos u oportunidades, o como se dice en mexicano: "Encarrerado el ratón, chingue a su madre el gato"

Y el mundo sigue andando...

El designio perpetuo de vagar en la inmensidad a traves de los eones no contempla la finitud y escasa monta de mis miserias o las tuyas...

Sencillamente él no se detiene por que tu pienses de mi que soy un hijo de puta...

Y yo tampoco...

Ser o no ser

“¡Ser o no ser: He aquí el problema!
¿Qué es más levantado para el espíritu: sufrir los golpes y dardos de la insultante fortuna, o tomar las armas contra un piélago de calamidades y, haciéndoles frente, acabar con ellas? ¡Morir..., dormir; No más!
¡Y pensar que con un sueño damos fin al pesar del corazón y a los mil naturales conflictos que constituyen la herencia de la carne!
¡He aquí un término devotamente apetecible!
¡Morir..., dormir! ¡Dormir!...¡Tal vez soñar!
¡Sí ahí está el obstáculo! ¡Porque es forzoso que nos detenga el considerar qué sueños pueden sobrevenir en aquel sueño de la muerte, cuando nos hayamos librado del torbellino de la vida!
¡He aquí la reflexión que da existencia tan larga al infortunio!
Porque ¿Quién aguantaría los ultrajes y desdenes del mundo, la injuria del opresor, la afrenta del soberbio, las congojas del amor desairado, las tardanzas de la justicia, las insolencias del poder y las vejaciones que el paciente mérito recibe del hombre indigno, cuando uno mismo podría procurar su reposo con un simple estilete?
¿Quién querría llevar tan duras cargas, gemir y sudar bajo el peso de una vida afanosa, si no fuera por el temor de un algo, después de la muerte, esa ignorada región cuyos fines no vuelve a traspasar viajero alguno, temor que confunde nuestra voluntad y nos impulsa a soportar aquellos males que nos afligen, antes que lanzarnos a otros que desconocemos? Así la conciencia hace de todos nosotros unos cobardes; y así los primitivos matices de la resolución desmayan bajo los pálidos toques del pensamiento, y las empresas de mayores alientos e importancia, por esa consideración, tuercen su curso y dejan de tener nombre da acción.”
Así la conciencia hace de todos nosotros unos cobardes; y así los primitivos matices de la resolución desmayan bajo los pálidos toques del pensamiento, y las empresas de mayores alientos e importancia, por esa consideración, tuercen su curso y dejan de tener nombre de acción"
Mas piensa, luego actúa!

Oh... Hamlet... le eraste solo en una...Ser o no ser no es la disyuntiva de los cobardes... Es la disyuntiva de los libres. Y hasta tengo la libertad de huir de la lucha, si esta no es mia.

La proverbial capacidad para no hacernos responsables y eludir todo tipo de compromiso se verifica cotidiano en las cosas que decimos.
Mediante los mecanismos de proyección y de transferencia– que son mecanismos de defensa emocional- el sujeto atribuye a otras personas sus propias virtudes o defectos.
Al respecto, O´Donnell dice: No es lo mismo decir “se perdió” que “lo perdí” o “uno tiene ganas de llorar” que “yo tengo ganas de llorar”. “Somos todos corruptos” es claramente diferente a “yo soy un corrupto”. Solemos pluralizar y generalizar, en una especie de “Si lo hacen todos está bien”, lo cual es engañoso porque crea la ilusión de la mayoría consentidora y del número suficiente, que nos ha llevado a frases demagogas e inexactas como aquella de “El pueblo no se equivoca”.
Minga no se va a equivocar !.
Si nos acostumbráramos a usar la primera persona en singular, uno sería un poco mejor.
Este…o sea…a ver... ¡Si me acostumbrara a usar a usar la primera persona en singular, tal vez yo sería un poco mejor!

POETA, BOLUDO Y CARETA
Callas, y el grito que acallas
concome, él solito,
verdades canallas
Y si acaso gritas,
dicen que gritas solo vanidades,
soledades ajenas, no tus soledades.
Y si tu silencio aturde, profundos, abisales
Personase el togado,
marcando a guachazos,
sus formalidades
No es arduo juzgarte, astroso poeta,
en un solo verso, boludo y careta
Lo mismo te matan,
balas de palabras
o balas de silencios,
parecido matan.
Pues fácil te juzgan,
sumiso poeta
En un solo verso, boludo y careta.
24/7/2014.

Es un día carnotezco, me grito mi hermano que pasó corriendo, huyendo quizás de si mismo.
Busqué las necesarias respuestas a interrogante tan lateral.
Enorme sobre las penas y las soledades, se levanta Raul Carnota.
Este es su "Solo luz"
Cómo haré con esta pena que se metió dentro mío.
Es un árbol de tristeza, que florece con el vino,
Como humito de cigarro, se van las cosas vividas, por los años.
Hay coplas que no se olvidan, amores y despedidas, desengaños.
Largo mi grito a los vientos, para olvidarme de tu olvido, entre sueños.
A solas con mis recuerdos, tu distancia y mi camino, a los cerros.
Solo quiero luz,
para andar y andar.
Mojado entre nubes,
voy a encontrar,
mi soledad

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En el campo le decimos "Síndrome de la Vaca Empantanada".

En las sequías por la falta de pasto y escasez de agua los animales vacunos están débiles, de modo que se meten en los pozos a beber y en las barrancas se quedan empantanados, sin fuerzas para salir por si solos del fango, de tal manera que hay que ayudarlos. Embravecidos por el inconveniente, lo primero que hacen, apenas están libres, es atropellar a los que lo sacaron.
Entre los humanos esto es mas viejo que la escarapela.
Saadi de Shiraj, el poeta persa del 1200 decía:
“No ha habido nadie a quien yo haya enseñado a tirar con arco, que al final no me haya convertido en su blanco”.
¿Y si a partir de ahora mismo comenzamos a agradecer a los que nos ayudan?
Al menos para que no nos digan que somos vacas... dale !!!

Elegia a Facundo Cabral

Cinco años sin Facundo....
El cantor...
Al que en una mañana
de Guatemala
se lo llevó una bala.
equivocada

Facundo,
el cantor
No merecía esa muerte
aquel que tanto
canto al amor

Aquel que volando bajo
No fue de aquí
ni era de allá
El que quería ser bombero
y dejaba la puerta abierta
y su madre no decía nada
Como el primer día,
como la marea,
como siempre
El que se reía de su patrón
por que pensaba que el era el pobre

El que le cantó a Pedro Mendizabal,
las trovas de Atahualpa
Y le indicó al Chente
que no llevara armas
como los taraumaras

Al que lo valiente
no le quitó lo Cortez
Y cantaron juntos
los versos de Machado,
de Vallejo, Neruda, de Borges.

El que una alta noche de agosto
con grapa y mucho frío
me dijo, confidente y sombrío :
Soy Gasparino, el indio,
y con esto alcanza
para que mi corazón
se beba Buenos Aires
de a tragos,
mientras los botes
me alejan de las botas
y canto en dólares,
en Durazno.

Rodolfo Enrique Cabral
para quien cada dia era un nuevo dia
Facundo...
Facundo Cabral
Solo su nombre
sólo eso
alcanza para su eternidad

La muerte es una sombra callada que llega y envuelve con su manto al guerrero de la vida al que el valor y el honor o los años ... este...bueno...no siempre es tan asi...hubo muertes no tan gloriosas.
- Enrique I de Castilla: murió de una pedrada jugando con sus amigos.
- A Arquímedes, un soldado romano le atravesó con su espada al ser recriminado insistentemente por el sabio griego para que no pisara unos dibujos científicos que había hecho en la playa.
- Jean Baptiste Lully, compositor francés, falleció por una gangrena al clavarse la batuta en el pie.
- A Alejandro I de Grecias, su mascota, un mono, le propinó un mordisco y le contagió la rabia.
- Francis Bacon, filósofo y escritor inglés falleció de frío mientras rellenaba con nieve de las montañas el interior del cuerpo de una gallina muerta, para un experimento sobre la conservación de los alimentos.
- Agatocles, tirano de Siracusa: se atragantó con un palillo.
- Esquilo, dramaturgo griego: murió golpeado por una tortuga que se desprendió de las garras de un águila que sobrevolaba su cabeza.
- Isadora Duncan, bailarina estadounidense murió por una fractura en las cervicales debida a que su echarpe se enganchó en las ruedas del coche en el que acababa de subir.
- Allan Pinkerton, fundador de la agencia americana de detectives que lleva su nombre: murió por una gangrena tras morderse la lengua.
En fin...
Lo vi en un cartel en Xochimilco
"De algo te has de morir: Si no es de viejo será de pendejo"

A veces se me da por imaginar personajes legendarios en las calles de la ciudad. 

Cierta noche me crucé con Napoleón. Yo venía por una pizzas y el cabrón salía de echarse una birras. Me dijo al pasar: Lo simple promete éxito. Desde esa noche trato de escribir sencillito y de alpargatas. Otra vez se me antojó encontrarlo a Hemingway y lo busque en algún bodegón. Bebía ajenjo. Me pareció un hombre triste, abatido, pero el se encargó de aclararme que estaba destruido, pero no derrotado. Otra ocasión tomaba un pernod con Vivaldi justo antes de que pusieran Pibes Chorros. Se fue sin pagar

Pero el que me sorprendió fue el de Nazareth que me dijo que esta vez la última cena no pudo ser porque los traidores eran mayoría.

EL MATE

Al llegar los conquistadores a estas tierras, notaron que los nativos practicaban el ritual de juntarse a beber una infusión a los que los guaraníes llamaban "caÿguá". 

Esta expresión deriva de los vocablos guaraníes "káa" (yerba), "y" (agua) y "gua" (procedencia), lo que se puede traducir en "agua de yerba".

El mismo se tomaba a través de una cañita denominada "tacuarí", en cuyo extremo se colocaba una semilla ahuecada que hacía las veces de filtro.

(A este respecto, mi amigo José Luis Pignochi, me señaló: "Alguna vez hice un trabajo sobre el tema que me permitió aprender muchísimo. Entre otras cosas que los indígenas no inventaron la bombilla, se bebía la infusión del cuenco de la calabaza que usaban para ello, los españoles idearon una especie de filtro o colador primitivo que impedía que pasaran palo y hoja, y alguien cuya memoria se perdió en el tiempo un buen día puso la cañita de tacuara con algo en un extremo que sirvió a esos efectos...se había creado la bombilla")

Sigo:

Los conquistadores denominaron MATE a la infusión elaborada a partir de la yerba (ilex paraguayensis). 

La expresión "mate", nace del vocablo quechua "matí", que significa calabaza, que es donde se preparaba el mate.

Estos tenían la creencia de que era una "hierba del demonio" por desconocer su práctica. Sostenían además que era una bebida de haraganes, ya que los nativos dedicaban varias horas por día a este rito. 

La yerba mate debe su sabor amargo a los taninos de sus hojas, es por esto que hay quienes gustan de endulzarlo un poco, y la espuma que se genera al cebar, es causa de los glicósidos.

El mate es algo más que una bebida. 

Es una tradición que vence las costumbres aislacionistas del criollo y empareja las clases sociales... y a través de los tiempos, es el mate quien hizo la rueda de amigos, y no la rueda quien trajo al mate. 

Y no solo eso, también es un símbolo para todo aquel que se aleja de su país natal (Argentina, Paraguay, Uruguay, Chile y Brasil) y encuentra en él una remembranza y un enlace con su tierra.

Tereré
El tereré es una bebida tradicional del Paraguay, y de fuerte presencia en toda la calurosa el área guaranítica que consiste en una mezcla de agua fría con yerba mate, remedios refrescantes naturales e hielo y al igual que el mate se bebe con una bombilla.
El nombre de Tereré es onomatopéyico, y está relacionado con los últimos tres sorbos que se realiza al succionar la bebida.
Una versión folclórica de la creación del tereré cuenta que durante la Guerra del Chaco entre Paraguay y Bolivia de 1932 -1935, las tropas paraguayas comenzaron a beber el mate frío para no encender fuegos que delataran su posición.
Otra versión cuenta que durante la misma guerra las tropas paraguayas tuvieron que beber el agua de tajamares o pozos generalmente contaminados, o las depositadas en los caraguatas o la podían obtener mediante la evaporación de la orina, filtrándola en la guampa con yerba u otras hierbas que disfrazaran el mal sabor.
De todos modos es un hecho que el tereré se popularizó en el Paraguay cuando los soldados veteranos fueron desconvocados y lo introdujeron en su vida cotidiana.

En la jineteada celestial 

Estaría faltando un payador

lo digo con gran dolor

y tristeza sin igual

se ha ido este gran bagual

que fue Gustavo Guichón,

Uruguayo de nacimiento, residente desde hace años en Villa María de Río Seco, provincia de Córdoba, ejercía el oficio que él mismo definía como

"un arte primigenio, 

mezcla de astucia e ingenio, 

y de sentidos profundos, 

porque tiene como el mundo, 

centenares de milenios".

Todo el que canta lindo canta una vez al año y yo, como canto fiero, vivo la vida cantando", dijo en 2014. 

Guichón fue el payador histórico del Festival Nacional e Internacional de Doma y Folklore de Jesús María, por mas de 35 años.

"El canto de uno nace y muere en un momento, es arte instantáneo y efímero", supo decirme alguna vez.

En la década de los 90 animamos unas cuantas jineteadas juntos y gocé del privilegio de su amistad.

Buen viaje, querido amigo.

En algún muro o grupo de los que participo, alguien lazó la consigna: "Si pudieras, que eliminarías " 

Eliminaría el dinero, así nadie lo podría acumular para tener poder sobre otro. 

Sería una sociedad bastante mas justa, movida solo por necesidades, no por deseos. 

Entonces todos haríamos solamente lo necesario y no existirían superfluos. 

Los jueces juzgarían, los legisladores legislarían, los presidentes presidirían y los presididos seriamos felices.

O presidiarios. 

Se imaginan?: Un mundo sin guerras, sin celulares que cambiar cada quince días, sino para comunicarnos mas, con músicos tocando por vocación, jugadores de fútbol alegrándonos con sus gambetas por afecto a la camiseta, las putas teniendo sexo por placer y los hombres pensando con la cabeza, no con el bolsillo, el auto, la panza o el pene o lo que es peor, desde el ego.

Entonces no seriamos lo que tenemos, sino lo que somos, y como no seríamos nuestros relojes o nuestros plasmas o no deberíamos por lo menos, nos preocuparíamos por saber mas antes que por tener mas. 

En una sociedad de sabios sería fácil ser sensatos y no andaríamos haciendo pelota el planeta para sacarle lo que ya no tiene y fundamentalmente nos ahorraríamos tanto ignorante con plata destruyéndolo todo.

Obviamente me echaron del grupo. Es mas.. me fui por mi cuenta, antes de que ocurra.

EL VIAJE

El verdadero viaje consiste no en buscar nuevos paisajes sino en mirar con nuevos ojos", nos grita Prous y Herman Hesse desde Demian agrega: "El viaje esencial es aquel que conduce al interior del hombre, hacia si mismo" y Milan Kundera – casi parafraseando a Tagore - refuerza con aquello de que el verdadero revolucionario es aquel que logra revolucionarse y entonces Goethe da el alarido:"Cuando el hombre no se encuentra a sí mismo, no encuentra nada".

Parece que, según opinión de estos pensadores, la búsqueda de si mismo es el inevitable desafío del hombre y resignar el rastreo por no encontrarse, el peor de los fracasos.

Un período de silencio y soledad ayuda enormemente en la tarea

¿Y Uds como la están llevando?

Yo que sé de morir todos los días,
resucito a la luz cada madrugada,
y al abrirle a la vida mis ventanas,
le agradezco la flor, el sol, el viento...
y aunque a veces, me hiere despiadada,
también le agradezco el sufrimiento,
porque saben reír mejor que nadie,
los que lloran sus penas en silencio.

MA Morelli.

JODIENDO TE VAS A JODER.... NO JODAS !

Brahmanismo: ‘Esta es la suma del deber: no hagas a otros lo que te produciría dolor que te hicieran a ti’ (Mahabharata 5:1517).

Budismo: ‘No lastimes a los otros de la forma en que a ti te lastimaría (Udanavaarga 5: 18).

Cristianismo: ‘Cuánto quisiéreis que os hagan a vosotros los hombres, hacédselo vosotros a ellos’ (Mateo 7:12).

Confucianismo: ‘Haz a los otros lo que tú desearías que te hicieran’ (Analectos 15:23).

Islam: ‘Ninguno de vosotros es un creyente hasta que desee para su hermano lo que desea para sí mismo’ (Sunan).

Judaismo: ‘Lo que te es odioso no se lo hagas a tu prójimo. Esa es toda la Ley; el resto es comentario’. (Talmud, Shabbat 31ª).

Taoismo: ‘Considera el beneficio de tu prójimo como tu propio beneficio y las pérdidas de tu prójimo como tus propias pérdidas’ (Taishang Kan-ying P’ien).

A mi amigo y a mi nos fueron ofrecidas la fortuna y la paz...
Mi amigo eligió la fortuna, y allí anda por la vida, tratando de comprar un segundo de paz para disfrutar de sus millones
Yo elegí la paz, y acá ando por la vida disfrutando del oro del universo, que es el tiempo de vida consciente finito y breve que me fue prestado y que es para mi todo el tiempo del mundo, mi tiempo, el único del que dispongo, que es inobjetablemente mio, que me pertenece y lo ejerzo.

Tristísima elegía para Facundo

Perro, ya van tres años que se te ocurrió mudarse de barrio y vos sabes que me costó mucho despedirte.
A esta altura desconozco que fue de tus huesos, pero se que no sos de quedarse con lo que no te pertenece, asi que seguro que ya devolviste al cosmos el puñado de átomos que el universo te presto ´para ser ese peludo hermano Facundo que fuiste y quiero pensar, acaso por pura comodidad, que si todos los perros van al cielo, vos debes andar haciendo de las tuyas en ese paraiso de perros
El año pasado te conté que teníamos problemas, pero finalmente solucioné aquello de los gatos, aunque tuve que emplear métodos menos ortodoxos que los tuyos.
Vos los ladrabas, los correteabas y supongo que los festivales nefríticos que te mandabas en el fondo era para marcarles el territorio a los muy cabrones felinos. El asunto es que los mantenías a raya.
A mi no me hacían caso.
Los correteaba y volvían.
Les orine los postes del fondo, pero el vecino me denunció por exhibiciones obscenas.
Les ladre y otra vez los vecinos llamaron al 107 pues pensaron que estaba loco.
Hube de recurrir a la pólvora, amigo. Los "cohetié" con doce por tres y dejaron de molestar. Igual tuve que volver a declarar a la Primera, pero esta vez aduje desconocer todo tipo de ruido molesto y fogonazos de cohetería a las tres de la mañana de un miércoles.
Ya ves que todo está como siempre, como era entonces… Grandes problemas, Grandes soluciones.
En el barrio las cosas no han cambiado demasiado: El baldío al que te solías escapar a cazar ratas, ahora se civilizó y es una sucursal de banco y lo demás sigue igual.
Ya te he contado que me duele tu ausencia de un modo indecible, que hasta ahora todavía se me humedecen los lentes y se me empaña la pantalla, alguna alta noche en la que la nostalgia te aulla para saber de ti y que tus enseres, igual que tus sombras aun deambulan por la casa, pero lo que quiero contarte ahora perro, es que yo también me voy poniendo viejo y poco a poco me voy cansando de sufrirte, especialmente porque se que estás bien guardado en la memoria, custodiado por los catorce años que vivimos juntos y que no morirán mientras yo viva.
Así es que, perro, te voy pidiendo permiso para darle tu plato y bebedero a alguno que me elija de compañero como hiciste vos aquella vez que nos miramos a los ojos por primera vez y quedamos juntos para siempre. Se que comprenderás que no es traición, ni poco afecto, y que bien sabés que se está muy solo acá abajo sin alguien de tu especie que ayude a hacer mas agradable la estadía.
En otra te contaré mas detalles.
En fin... pasa el tiempo... que lo parió…. ya tres años...Que estés bien... Nos veremos perro...

Las estatuas incompletas de Catalano

Bruno Catalano es un escultor francés cuya propuesta consiste en la creación de estatuas que a primera vista parecieran parte de una ilusión óptica pues, están incompletas. Ha titulado a este trabajo, Les Voyageurs - los viajeros- y consiste en una serie de esculturas “incompletas” que sostienen una maleta.

¿Y que hay en la parte faltante? 

Eso lo decide la persona que admire su trabajo, pues son ellos quienes deben llenar esos espacios “en blanco”.

Redes Sociales

Hace algún tiempo, me había planteado observar los efectos de las modernas redes comunicacionales en la conducta social, una suerte de trabajo de medición del impacto sobre las sique individual y colectiva en nuestros tiempos, en definitiva, mi curiosidad era saber si los celus y las compus no nos estaban volviendo aun más pelotudos ya que la educación, la política y los mandatos nos estaban prolijamente y metódicamente alineando o mas acertadamente alienando.

Por comodidad literaria podría decirles que hice un resumen de los modos comunicacionales modernos a partir del cual encarar la investigación, pero debo ser justo y contarles que solo aprender y familiarizarme con algunos de sus nombres me llevó cinco dias. Hacer una lista era una tarea mas bien apta para la paciencia de monjes sen e intentar entender el funcionamiento de cada una de ellas un arrebato estéril. 

Entonces pensé que tal vez podría agruparlos en una especie de categoría según el medio que emplearan

Alli sobrevino mi primer descubrimiento importante: Mi teléfono celular servía apenas para nada. Venía conmigo desde el año cero y no admitía ninguna otra cosa que no fueran llamadas entrantes y saliente y los clásicos y elementales mensajes de texto.

Cacé una rupias y me corrí hasta un coqueto bolicho de venta de celulares y le pedí que me coloquen "wasap". El flaco que atendía me miró extrañado y me bajó de un hondazo: 

- Señor. Mire. Whatsapp es una app para smartphone que le permite enviar SMS gratis, videos, mensajes de voz, y esas cosas, pero su TE no lo admite. 

- ¿Una qué? 

- Apps. Una aplicación.

- Mire. No me joda. Yo quiero que le cargue "wasap", no que le ponga una inyección

- A ver… Como se lo digo. Su aparato es muy viejo. Ya no sirve…

Casi cometí homicidio. 

- Lo que pasa, me dijo el dueño, que este equipo ya no se usa. Esta desactualizado y no se lo puede actualizar con los sistemas operativos modernos por que no corre. Es como querer ponerle win 3.1 a una tablet.

- Ah. Pero bueno es bueno. Hace 10 años que lo tengo. Si hasta linternita tiene…

- Por eso… Usted tiene que comprar otro celular mas moderno.

- Ah.. Era eso.

Compre un celular mas moderno y me fui feliz con mi nuevo chiche.

Ahí perdí otros cinco días.

Los tres primeros los gaste en aprender a prenderlo y apagarlo, los otros dos en intentar atender llamadas y recibir mensajes. 

Al finalizar mi aprendizaje elemental y básico, vino mi sobrino y me dijo que todas las gansadas que estaba tratando de aprender con el celu las podía hacer con la compu. Puta madre. 

Me puse a hacer la lista de las redes y modos comunicacionales:

Otros cinco días.

Facebook, YouTube, WhatsApp, QQ, WeChat, Qzone, LinkedIn, Weibo, Instagram, Google+, Twitter, Line, Tagged, Habbo, Hi5, Tumblr, SoundCloud, Badoo, Snapchat, NetlogTWOO, DailyMotion, Soundhound, Telegram, VK, Flickr, Pinterest, Match, Spotify, Slideshare, Reddit, Orkut, Metroflog, Menéame, MySpace, Yahoo, , Skype, Messenger, E-Mail, Gmail, Hotmail, Instagram, y no se que cantidad de @nosecuanto, solo para comenzar a hablar.

Viendo la completa ineficiencia de una lista de esa naturaleza para los objetivos que me había planteado, decidí estudiar el asunto en el Face, que era el único lugar que mas o menos conocía. Es decir, después de 15 dias estaba en el mismo lugar donde había empezado, eso si, con celular nuevo, nueve lucas menos en el bolsillo y sin linterna.

Pero eso les contaré otro dia

Me lo recuerda el buchón del Face
Pasó mi hermano apurado
- ¿Donde vas tan ligerito?, inquirí
- Voy huyendo de los monstruos
- No hay monstruos. Son cuentos de la infancia
- Están. Y mas cerca de lo que tu crees. Unicamente un necio no puede verlos.
Entonces me pensé necio.
Dejé de ver cosas de mi entorno.
Fue cuando me volví cínico.

Hay que estar atentos. No todo es lo que parece.

Me invitaron a cazar pokemones

Fui con escopeta

Casi me meten en cana

Al que quiere celeste...

Si quieres pescado, es probable que te mojes. Depende de tu habilidad, si poco o mucho.

La escuela, los mandatos, los mensaje publicitarios, los paradigmas de la "sociedad feliz" nos vende el aborrecimiento al sufrir y entonces con tarjeta de crédito o “cash” o como sea, pueden comprarse antídotos: viajes, clubes, medicamentos, psicoterapias, cocaína... Y nos inculcan el "Si cuesta, vale", que confunde valor con precio.

Pero es absolutamente necesario aprender a tolerar una dosis de sufrimiento para poder despertar. No se amanece si primero si no se atraviesa la noche

Bueno o malo
Rousseau me grita que si no se hubiera formado la sociedad, el hombre sería bueno.
Desde la otra punta, Hobbes aulla que si no se hubieran formado las sociedades, el hombre estaría en un estado de guerra permanente, pues si no hubiera un poder público que temer, cada hombre querría satisfacer sus propios deseos, aunque éstos chocaran con los de los otros, ya que todo le es indiferente, salvo su propio interés.
Freud lo escucha y acude en su ayuda señalando que el hombre es un ser instintivo, que solo puede ser civilizado bajo el efecto opresor de la sociedad. En ausencia de ésta, el hombre sería básicamente cruel, bien dispuesto a usar la fuerza y el poder en beneficio de sus deseos.
En resumen,tanto para Hobbes como para Rousseau, la sociedad y la cultura juegan un papel determinante en la vida de los hombres, para bien según el primero y para mal según el segundo.
Trato de imaginar una sociedad sin estado, sin leyes y por extensión libre de toda autoridad, jerarquía o control social que imponga reglas al individuo,pero inmediatamente me veo con una escopeta caminando a comprar el pan…
Curiosamente también me veo sin deudores.
Lo que no puedo saber todavía es si mis acreencias son obladas por hombres buenos o por hombres temerosos de mi escopeta.

ABEL Y LOS OTROS CAIN

Los logros de uno eran los dolores del otro,
El uno nunca vio, lo que nunca le importó: los celos y resquemores envidiosos de su hermano y su familia.
Ocupado en ser, no se preocupó demasiado en las cosas que lo distrajeran de perseguir sus sueños y anhelos. Nunca se gastó por tener mas alla de lo necesario y acaso solo trabajó para que su ser también parezca...Su camino, sus búsquedas, estaba jalonado de principios y finales sin solución de continuidad. No esperaba que lo entiendan, pero cuidaba que no lo jodan, por aquello de la mujer del Cesar, tal vez.
El otro - y sus colaterales ensamblados - jamas pudieron digerir la primogenitura y el vivir a las sombras del primero.Lo odiaban por que representaba todo lo que ellos no podían ser.
Entonces se esforzaron por tener.
Sin importar los medios.
Corrompieron sus espíritus y sus profesiones, traicionaron los principios de las instituciones que los contenía y se hicieron traficantes, cuatreros, contrabandistas, carreristas, borrachos, tahures y mentirosos.
Un día, el precario equilibrio que existía en torno a la matriarca se quebró.
Las vías de hecho arrasaron con la paz y poco falto para que las dagas que clamaban sangre, mancharan los pisos.
El uno, en inferioridad numérica, cauteloso y prudente, tomo distancia y la perspectiva le permitió definir los pasos eficientes para hacer su voluntad.
Los otros, necios, ensoberbecidos e ignorantes nunca supieron que, ni cuanto perdieron.
Por eso creyeron que ganaron
Esa fue su perdición.
Cuando lo supieron ya era demasiado tarde

Dos textos de Emilio Sachitella con motivo del dia de San Martin

Viejas leyendas del taragui y un Libertador.
Lejos de mi intención ofender la memoria de quien fue un grande y además el padre de la Patria, lo que hago es solo especular sobre algunas leyendas pasadas de boca en boca y que por allí algunos “trasnochados historiadores” tomaron como posible (Hugo Chumbita, Emilio Castello, Reyes Abadie, etc) Pero pensemos que si todo los que luego escribiré es verdad, nada le quita, tal vez lo agrega aún más grandeza.
Allá por cerca del 1774 estaban establecidos en Yapeyu el Capitán español Juan de San Martin y su esposa Doña Gregoria Matorras, el administraba los restos de lo que fueron las Misiones Jesuíticas de Yapeyu, ambos españoles de buena cepa.
Durante cuatro años, los San Martín-Matorras habían vivido en Calera de las Vacas (hoy territorio uruguayo), donde nacieron sus primeros hijos: María Elena, el 18/08/1771; Manuel Tadeo, el 28/10/1772, y Juan Fermín Rafael, el 5/02/1774. A fines de ese año, don Juan fue nombrado teniente gobernador de Yapeyú, donde el matrimonio tuvo a sus dos últimos hijos: Justo Rufino, en febrero de 1776, y José Francisco, el futuro Libertador, en 1778.
Si venos algunos cuadros (pintados) de la época, aparentemente los San Martin eran de piel y cabello claros en su mayoría, de rasgos claramente europeos, solo José Francisco fue de piel morena y rasgos más americanos.
Según como dije “la leyenda” cuenta que allá por 1777 viajaba por la zona el marino y conquistador español Don Diego de Alvear y Ponce León, hombre de tremenda alcurnia y fortuna, que en ese entonces realizaba por encargo de la Corona tareas constantes entre las Misiones y Buenos Aires, en estos viajes una de sus postas donde quedaba siempre algunos días era justamente Yapeyu, lugar que disfrutaba de la compañía de sus connacionales los San Martin Matorras.
Sabido es que la raza guaraní de nuestras misiones los Aba, una rama de la gran familia guaraní que allá donde se pierden los siglos casi, desde el Caribe inicio su marca constante en la eterna búsqueda hacia la tierra sin mal, aquella a la que su Dios el Tupa les pidió encontraran, en su marcha solo sobrevivían los mejores y más fuertes, su historia fue hablada, se narraba por las noches junto al fuego de boca de los Arandu los ancianos sabios. Esta etnia produjo tremendos y fuertes guerreros, pero también tenia hermosas mujeres, dulces, “tan dulces como el aguai” (tomado de Anahi).
Dicen que el buen Capitán Alvear y Ponce de León, vio entre la gente de Yapeyu a una hermosa indiecita llamada Rosa Guaru, de la cual quedó prendado, de ese enamoramiento allá por el 1778 nació un niño, al que Alvear pidió a los San Martin que adoptaran como propio, este niño de piel morena poco se parecía a sus hermanos de adopción.
Rosa Guaru vivió con su hijos solo tres años, luego los San Martin Matorras se radicaron en Buenos Aires y de allí volvieron a España el niño se crio como español y sirvió a las banderas del Rey como militar, pero la sangre es la sangre y volvió a América.
Cuando ya en Buenos Aires se le encomienda la formación de un regimiento de caballería, hace un extraño pedido, nada menos que trescientos soldados de las Misiones, entre sus nombres encontramos Abacu, Aybi, Abaya ,Guayare (el heroico clarín), etc o sea no quedan dudas de los orígenes de estas tropas, y justamente uno de ellos el cacique Matias Abacu en 1813 firma para el Libertador una nota que dice ““la felicidad y el honor de conocerlo y saber que es nuestro paisano”.
Como al comienzo explique, leyendas, viejas historias que aun hoy en algunos lugares se siguen contando de boca en boca junto a algún nocturno fuego, sobre el Libertador de América y una madre guaraní, la Rosa Guaru cuyo nombre quedo en la historia como su nodriza, pero que tal vez fue algo más y dio el toque justo de esa sangre guerrera que unida a la hispana nos pario un libertador.
Pero en fin viejas leyendas del Taragui."

Juan Bautista Cabral, más conocido como el Sargento Cabral.
Según la documentación inexistente, ya que la iglesia donde estaba anotada se quemó, habría nacido en campos de Saladas Corrientes allá por 1789, de raza… no creo que importe, pero ya que estamos y como alguna arquitecta egipcia lo trato de negro, mejor aclararla. Su madre Carmen Robledo era una esclava Angoleña, su padre según algunos seria su patrón, nada menos que don Luis Cabral, cosa que sería difícil si se conoce la sociedad Correntina de esa época, tal vez la confusión está en que Carmen Robledo se casa con José Jacinto Indio Guaraní que también por costumbre toma el apellido del patrón y pasa a ser José Jacinto Cabral.( Cono anécdota el apellido Robledo en la zona de 9 de Julio (Corrientes) corresponde a una familia de rasgos claramente africanos). O sea su sangre era africana pero también guaraní, seria según las castas de esa época un zambo.
Según los registros del museo existente en Saladas (Ctes) figura como hijo de José Jacinto Cabral y Carmen Robledo.
Con 23 años de edad su patrón lo incluye en la tropa que el entonces Gobernador Luzuriaga envía de 70 jóvenes voluntarios a pedido de San Martin, esta tropa parte el tres de noviembre de 1812 en barco desde Corrientes a Buenos Aires.
Según algunos habría pedido pasar a Infantería ya que la Caballería le resultaba difícil, sería muy raro, ya que nacido y criado en esos campos correntinos mezcla de pampas, esteros y montes si no aprendió a andar a caballo antes que a gatear sería extraño, allí se nacía jinete por naturaleza y más si sería peón de estancias.
Sobre el grado de Sargento, el 19 de noviembre de 1812 se incorpora a Granaderos y el tres de febrero de 1813 fallece o sea que en Granaderos sirvió apenas tres meses, difícil no siendo un veterano entonces que en tres meses tenga el grado de Sargento, según Pastor Obligado, “su diligencia y capacidad de mando le granjearon galones de cabo para diciembre de ese año, y de sargento al siguiente”, esto resulta muy impreciso, más aun que el propio San Martin mandó colocar, sobre las puertas del cuartel del Retiro, un tablero de forma oval donde se leía: "Al soldado Juan Bautista Cabral. Murió en la acción de San Lorenzo", de la misma forma no hay constancias de una ascenso post -mortem.
Tenemos que pensar entonces que Cabral en San Lorenzo cae solo como Granadero raso, sin galones de grado algunos.
La historia nos cuenta que al ser herido grita “Muero contento hemos batido al enemigo” difícil grito para un tape correntino que tendría la boca más hecha al guaraní que a un prolijo castellano, según lo que en el museo se puede leer su grito correctamente seria "Avyá amanó ramo yepé, ña jhundi jhegere umí tytaguá" más o menos “Yo ya morí, vayan a pelear ustedes”
Y lo más sorprendente es cierta documentación del museo que asegura que Cabral no murió en San Lorenzo, llego moribundo y desahuciado a Saladas donde murió y fue enterrado en el antiguo cementerio parroquial hoy inexistente.
Cosas e historias que a veces nos sorprenden, que agrego como homenaje al 17 de agosto "

LA ISLA
- Mira. Una isla en medio de la nada. Hay nada mas que agua en cualquier dirección que mires. Este si que es un lugar de mierda.
- Sí pero ¿La ves en su verdadera dimensión? ¿Pensaste en ella alguna vez? ¿Tienes una idea de que cosa es una isla?
- Un lugar desolado y solitario... Supongo.
- Pues, para un naufrago, puede ser un lugar oportuno y paradisíaco
- Pero solo durante el naufragio. Luego, será la prisión, la impedimenta. Nunca será un lugar para quedarse a vivir. Es el lugar transitorio, para evadidos.
- No entiendo
- Es un lugar al que se llega y se abandona evadiendo la muerte. Se arriba salvándose y luego se huye para no morir allí. Triste destino el de ser isla
- ...
- ...
- Creo que lo único que he sido en mi vida es una isla.

Ave Lúgubre

No  se despertó sino hasta la mañana siguiente y no sintió  nada, salvo una leve fatiga  y la inquietante impresión  de que la estaban observando, pero su ansiedad remitió en unas horas y pronto quedó olvidada.
El recuerdo del sueño permaneció un poco más.Ese pájaro lúgubre observándola fijamente le había causado ese ahogo de apnea y esa sensación horrible de saberse soñando, de querer despertar y no lograrlo. Quiso despertar, era consciente de ello, pero no pudo hacerlo. ni tampoco su marido, que dormía  junto a ella. Había un dejo esotérico que impedía que esa imagen se alejara de la memoria por mucho tiempo.
Ella no lo vio en el sueño. Solo vio al ave. Es que ese holograma espectral , esa sombra que envolvió a la pareja, no vino a buscar a la pareja sino a la criatura que la mujer dormida llevaba en su vientre.
No habia motivo para que ella lo viera.
La intrusión no rasgó la piel del niño  ni de la madre. Solo fue una muy breve irrupción en una o dos células del nonato. Duró menos de un minuto. Luego se retiró tan sigilosa y silente como entró y en aquella casa de los suburbios obreros del poblado no quedó nadie más que el hombre, la mujer, el bebé que llevaba dentro, dormidos, y el intruso que se instaló en el feto y que también dormía.
Afuera, desde un árbol cercano, un ave lúgubre - o una nave- remontó vuelo en la alta noche. Su silueta espectral y una estela de estrellas se recortó por un instante en un fondo de luna llena, antes de perderse en los tiempos.
Treinta y tres años después, desde un árbol cercano, oculta a los ojos de la gente, el ave lúgubre era testigo del reclamo aquel niño crucificado: “Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has abandonado?”
Después remonto vuelo para perderse en los tiempos. Era la hora nona del 14 Nisán del año 3760

Formosa, Agosto 2016.

RESCATANDO RECETAS: LA HISTORIA DE LA SOPA PARAGUAYA

LA HISTORIA DE LA SOPA PARAGUAYA:
Según la tradición popular, el origen de esta comida es de la época de los López, Dicen que fue un error de la cocinera de Carlos Antonio López, que había pedido como siempre su tradicional sopa a base de leche, huevo, harina maíz y queso, originalmente hecha como una sopa liquida, cremosa. Pero un día esta había agregado harina de maíz en exceso y en un intento de enmendar el error, lo vierte en un recipiente de hierro y lo cocina al horno resultando este delicioso pastel que encanto a los López y también marca la gastronomía paraguaya, pues es el plato típico de la gastronomía guaraní.
Otra version bastante parecida indica que Carlos Antonio López, gustaba de una sopa espesada con harina de maíz. Dicen que el había invitado a almorzar a un embajador extranjero y pidió que le hagan la crema de maíz, la cocinera se distrajo se seco el liquido en la olla y quedo como una polenta firme. Cuando sirvieron a la mesa el extranjero le dijo que eso no era una sopa, y don Carlos que era muy terco le respondió que esa era la SOPA PARAGUAYA.

PASO LOS INGREDIENTES
1 kg harina de maíz
500 gr cebollas en juliana
250 ml aceite neutro
6 Huevos
1 litro de leche entera
500 gr Queso Paraguay o Queso criollo
50 gr Queso rallado (opcional)
Sal
Transparentar cebolla en el aceite, salar, reservar hasta enfriar.
Cuando se enfria agregar a la mezcla huevos batidos hasta romper la liga integrandolos bien Adicionar queso rallado y leche, batiendo muy bien hasta homogeneizar.
Verter la harina de maíz en forma de lluvia mientras se revuelve, evitando grumos Debe quedar como un pure cremoso, no muy espeso
Agregar el Queso Paraguay o Queso Criollo en cubos de 1 cm de lado.
Untar una fuente para horno con abundante aceite y verter la mezcla, Cocinar a horno fuerte por 40 a 50 minutos.
Yo la cociné en Mexico, con ingredientes mexicanos y sale deliciosa.
Basta reemplazar la harina de maiz amarillo tradicional, por harina para tamales y usar queso chihuahua que es el que tiene el sabor mas parecido al queso criollo que es el que le aporta el sabor tan característico.

A mi amigo y a mi nos fueron ofrecidas la fortuna y la paz...
Mi amigo eligió la fortuna, y allí anda por la vida, tratando de comprar un segundo de paz para disfrutar de sus millones
Yo elegí la paz, y acá ando por la vida disfrutando del oro del universo, que es el tiempo de vida consciente finito y breve que me fue prestado y que es para mi todo el tiempo del mundo, mi tiempo, el único del que dispongo, que es inobjetablemente mio, que me pertenece y lo ejerzo.

RELACIÓN PARA FRANCISCA
Es un grito que en su inicial destello
Alma y esperanzas cobija
Y con el vértice sonoro de su primer llanto
Hace debutar padres y abuelos, su condición primeriza
Es una sonora impaciencia de nueve lunas
creciente al amparo ansioso de cuidadosos padres,
que en el filo de una tarde de agosto precipitado y caldo
saturó de gritos una espera de silencios y soledades
Llegó concisa, pequeñita, la nieta, la hija
La soñada, la amada…
la brisa
La aurora de anhelos y sueños
La de dulce nombre:
Francisca
FORMOSA, 6 de agosto de 2015

Para Cabral

Cuatro años sin Facundo....
El cantor...
Al que en una mañana
de Guatemala
se lo llevó una bala.
equivocada

Facundo,
el cantor
No merecía esa muerte
aquel que tanto
canto al amor

Aquel que volando bajo
No fue de aquí
ni era de allá
El que quería ser bombero
y dejaba la puerta abierta
y su madre no decía nada
Como el primer día,
como la marea,
como siempre
El que se reía de su patrón
por que pensaba que el era el pobre

El que le cantó a Pedro Mendizabal,
las trovas de Atahualpa
Y le indicó al Chente
que no llevara armas
como los taraumaras

Al que lo valiente
no le quitó lo Cortez
Y cantaron juntos
los versos de Machado,
de Vallejo, Neruda, de Borges.

El que una alta noche de agosto
con grapa y mucho frío
me dijo, confidente y sombrío :
Soy Gasparino, el indio,
y con esto alcanza
para que mi corazón
se beba Buenos Aires
de a tragos,
mientras los botes
me alejan de las botas
y canto en dólares,
en Durazno.

Rodolfo Enrique Cabral
para quien cada dia era un nuevo dia
Facundo...
Facundo Cabral
Solo su nombre
sólo eso
alcanza para su eternidad

El silencio

Los que han asistido a algún entierro militar o a alguna retreta donde se llama a silencio, recordarán la melodía llamada El Silencio, conocida también en el mundo sajón, como Taps.
Este toque de queda, casi siempre nos produce un extraño extremecimiento y acaso un nudo en la garganta y usualmente nos trae lágrimas en los ojos.
Ésta es su historia:
Todo comenzó en 1862 durante la Guerra Civil Americana, cuando el Capitan Médico del Ejército de la Unión, Robert Elly estaba con sus hombres cerca de Harrison’s Landing en Virginia. El Ejército Confederado estaba al otro lado del angosto terreno. Durante la noche, el Capitan Elly escuchó los quejidos de un soldado que estaba mal herido en el campo. Sin saber si se trataba de un soldado de la Unión o de la Confederación, el Capitán decidió arriesgar su vida y traer al hombre herido para la atención médica. Arrastrándose de vientre a través de los disparos, el capitán llegó al soldado herido y empezó a tirar de él hacia su campamento, mas pese a los esfuerzos el soldado alli atendido por el medico, expiró.
El capitán pudo encender un a luz, se quedó sin aliento, paralizado por el shock. Se trataba de su propio hijo. El chico estaba estudiando música en el Sur cuando estalló la guerra. Sin decirle nada a su padre, el muchacho se alistó en el ejército confederado.
A la mañana siguiente y con el corazón destrozado, el padre pidió permiso a sus superiores para dar a su hijo un entierro con honores militares a pesar de estar en el bando enemigo y si podría tener un grupo de los miembros de la banda de músicos que tocaran en el funeral de su hijo.
La solicitud fue negada en vista que el soldado pertenecía al ejército del la Confederación, no obstante por respeto al padre, le dijeron que sólo podian darle un músico.
El Capitán escogio a un cornetero para que tocara una serie de notas musicales que encontró en el bolsillo del uniforme del jóven fallecido. Esas notas eran la melodía inolvidable que ahora conocemos como El Silencio
Ya en el siglo XX, se le agrego letra, cuya traducción
El día ha terminado. Se fue el sol,
de los lagos, de las colinas.
de los cielos. Todo está bien.
Descansa protegido. Dios está cerca.
La luz tenue, oscurece la vista
y la estrella, embellece el cielo
Brillando luminosa, desde lejos
Acercándose, cae la noche.
Agradecimientos y alabanzas
para nuestros días
debajo del sol, debajo de las estrellas
debajo del cielo.
Así vamos
Esto sabemos. Dios esta cerca
Casi todos los ejércitos del mundo usan esta melodía, variando el contexto e instrumentación y de una duración aproximada que permite rezar un padre nuestro.