ALLI, DONDE NACE LA LUNA LLENA

Ese hueco lo hice yo hace cuarenta y pico de años.

Allí escondíamos cigarrillos, revistas, ginebra...

Era buzón, caja de seguridad y punto de encuentro en medio del monte.

Tenía entonces, un trozo de corteza que oficiaba de puerta y ocultaba nuestros tesoros.

Hace poco volví a él.

Allí estaba, como entonces.

Su negra oquedad se me antojó una boca riendo por el reencuentro, pero yo supe que seguía guardando los secretos milenarios del universo y continuaba siendo el lugar donde nacen las lunas llenas.

Como entonces.

Natura e ingenio forzaron el hueco

que el secular monte,  presto lo encubrió

y fue su silencio y sigilo sano

cómplice y hermano de aquel que lo vivió

Árboles siameses, nacidos pegados

enroscados, fuertes, la tierra los crió

hormigas o un rayo, creó el intersticio

que machete y serrucho,  tosco completó

Una rama caída, no quiso estar ausente

Y un poco de corteza, gentilmente cedió

y emprolijada a hachuela y mucha picardía

de tapa, de puerta, a aquel cofre sirvió

Su gola profunda, llena de misterios,

secreteó amores, tabaco y licor

escondió milagros, de versos cansinos

libros de poesía, novelas de autor.

Y en las siestas bravas, de enero o febrero

con vacaciones pagas, a estudio y sudor

con algunos tragos de destilo de enebro

y humo de chala,  buscando estupor.

El D´Artagnan prohibido, el Así morboso

dentro de su buche, también se escondió

sustraídos a sigilo,  y pies en puntilla

de abajo de la almohada, del que se durmió

Y fue punto de encuentro, el lugar de citas

Si hasta guayabas,  crió en derredor

por semillas traídas, por exploradores

en aquellas jornadas,  en las que él floreció

Presenció disputas, amores primarios

fue buzón, cartero, para cartas de amor

y de aquellos niños, experimentando vida

fue discreto amigo, testigo y mentor

Y también a veces, solo, mano a mano

su oscura garganta, misterios contó

les habló de lunas, de universos libres

de utopías, de sueños, de un mundo mejor

Y pasó el tiempo, y con plumas volaron

aquellos chiquillos, a los tanto amó

y la tapa justa, de corteza y velo

en el cronos del monte también se perdió.

Se sumió en silencio, se entregó a su oficio

esperando nada, tal vez bostezó

hasta aquella siesta, también pleno enero

que un vendaval de ausencia, hasta él me llevó.

Lo miré angustiado, temí su condena.

pero un Pico Blanco en sus ramas posó,

y sentí su alegría, vibré con su abrazo,

y su bozarrón antiguo, al cabo me habló.

¡Volviste!, me dijo. Volví, dije yo.

Me he sentido solo, todos estos años.

¿Dónde fueron todos?, quedo, reclamó.

Y mis secos labios, de niño asombrado, 

algodonado de años, apenas respondió:
¿Qué se yo, hermano? ¡Andan por la vida, pero yo aquí estoy!